Пикник на крыше

...Дальше по чердачной лестнице вверх. Дверь там, конечно, заперта, но мне это раз плюнуть. Поставил Кристера позади себя, толкнул створку. Подождал, чтобы глаза к сумраку привыкли. Шагнул вперед, и тут меня озноб продрал. Крыша. Вот она, прямо над нами. Стропила торчат, между ними веревки какие-то. Хлам кругом. Детская коляска сбоку приткнута, даже бельишко в ней вроде как чистенькое. Это сколько ж лет она тут так стоит? Коробки какие-то. Ящики. Первая заповедь крышелаза – ничего не трогать. Хапки жадные к чужому добру не тянуть. Не то так налетишь – Мама с Папой не опознают. «Кубики» еще ничего, только грохоту от них много, а вот на «паровую машину» наткнешься – света можешь больше не увидеть.
Сунул я руку в пакет, вытащил тефтельку. Примерился и кинул ее вперед. Тефтелька хорошо легла – мягко, со шлепком. Я прислушался – никто не пищит, не скребется.
- Ну, давай.
Двинулись мы потихоньку. Вторая заповедь – смотри, куда ногу ставишь. А вот по сторонам на чердаке глазеть зря не нужно. Мало ли, что там в темном углу скрывается? Одна «смертоносная мумия» чего стоит!
Нет, все-таки – удивительно крыша себя обозначает. Вот взять, к примеру окна – во всем доме они одинаковые. Но квартирные – чистые, прозрачные, а чердачные – грязные, в подтеках, и даже стекла в них какие-то мутные. И пыль. Уж, казалось бы, как ее сквозняком по чердаку носит, а в парадное – ни-ни.
Добрались мы до окошка. Я упаковочку из кармана вытащил, леденец в рот закинул, фантик в карман спрятал. На раму надавил. Дунул тихонько через левое плечо. И вылез на крышу.